Neruda e o Estatuto do Vinho

Estatuto del vino                                                

Pablo Neruda

CUANDO a regiones, cuando a sacrificios
manchas moradas como lluvias caen,
el vino abre las puertas con asombro,
y en el refugio de los meses vuela
su cuerpo de empapadas alas rojas.

Sus pies tocan los muros y las tejas
con humedad de lenguas anegadas,
y sobre el filo del día desnudo
sus abejas en gotas van cayendo.

Yo sé que el vino no huye dando gritos
a la llegada del invierno,
ni se esconde en iglesias tenebrosas
a buscar fuego en trapos derrumbados,
sino que vuela sobre la estación,
sobre el invierno que ha llegado ahora
con un puñal entre las cejas duras.

Yo veo vagos sueños,
yo reconozco lejos,
y miro frente a mí, detrás de los cristales,
reuniones de ropas desdichadas.

A ellas la bala del vino no llega,
su amapola eficaz, su rayo rojo
mueren ahogados en tristes tejidos,
y se derrama por canales solos,
por calles húmedas, por ríos sin nombre,
el vino amargamente sumergido,
el vino ciego y subterráneo y solo.

Yo estoy de pie en su espuma y sus raíces,
yo lloro en su follaje y en sus muertos,
acompañado de sastres caídos
en medio del invierno deshonrado,
yo subo escalas de humedad y sangre
tanteando las paredes,
y en la congoja del tiempo que llega
sobre una piedra me arrodillo y lloro.

Y hacia túneles acres me encamino
vestido de metales transitorios,
hacia bodegas solas, hacia sueños,
hacia betunes verdes que palpitan,
hacia herrerías desinteresadas,
hacia sabores de lodo y garganta,
hacia imperecederas mariposas.

Entonces surgen los hombres del vino
vestidos de morados cinturones
y sombreros de abejas derrotadas,
y traen copas llenas de ojos muertos,
y terribles espadas de salmuera,
y con roncas bocinas se saludan
cantando cantos de intención nupcial.

Me gusta el canto ronco de los hombres del vino,
y el ruido de mojadas monedas en la mesa,
y el olor de zapatos y de uvas
y de vómitos verdes:
me gusta el canto ciego de los hombres,
y ese sonido de sal que golpea
las paredes del alba moribunda.

Hablo de cosas que existen, Dios me libre
de inventar cosas cuando estoy cantando!
Hablo de la saliva derramada en los muros,
hablo de lentas medias de ramera,
hablo del coro de los hombres del vino
golpeando el ataúd con un hueso de pájaro.

Estoy en medio de ese canto, en medio
del invierno que rueda por las calles,
estoy en medio de los bebedores,
con los ojos abiertos hacia olvidados sitios,
o recordando en delirante luto,
o durmiendo en cenizas derribado.

Recordando noches, navíos, sementeras,
amigos fallecidos, circunstancias,
amargos hospitales y niñas entreabiertas:
recordando un golpe de ola en cierta roca,
con un adorno de harina y espuma,
y la vida que hace uno en ciertos países,
en ciertas costas solas,
un sonido de estrellas en las palmeras,
un golpe del corazón en los vidrios,
un tren que cruza oscuro de ruedas malditas
y muchas cosas tristes de esta especie.

A la humedad del vino, en las mañanas,
en las paredes a menudo mordidas por los días de invierno
que caen en bodegas sin duda solitarias,
a esa virtud del vino llegan luchas,
y cansados metales y sordas dentaduras,
y hay un tumulto de objeciones rotas,
hay un furioso llanto de botellas,
y un crimen, como un látigo caído.

El vino clava sus espinas negras,
y sus erizos lúgubres pasea,
entre puñales, entre mediasnoches,
entre roncas gargantas arrastradas,
entre cigarros y torcidos pelos,
y como ola de mar su voz aumenta
aullando llanto y manos de cadáver.

Y entonces corre el vino perseguido
y sus tenaces odres se destrozan
contra las herraduras, y va el vino en silencio,
y sus toneles, en heridos buques en donde el aire muerde
rostros, tripulaciones de silencio,
y el vino huye por las carreteras,
por las iglesias, entre los carbones,
y se caen sus plumas de amaranto,
y se disfraza de azufre su boca,
y el vino ardiendo entre calles usadas,
buscando pozos, túneles, hormigas,
bocas de tristes muertos,
por donde ir al azul de la tierra
en donde se confunden la lluvia y los ausentes.

O estatuto do vinho

Quando regiões, quando os sacrifícios

em manchas roxas como a chuva cai,

o vinho abre as portas com assombro,

e no refúgio dos meses voa

seu corpo embebido de asas vermelhas.

Seus pés tocam as paredes e azulejos

com a umidade de línguas inundadas,

e sobre o fio do dia desnudo

suas abelhas vão caindo em gotas.

Eu sei que o vinho não foge dando gritos

com a chegada do inverno,

nem se esconde em igrejas tenebrosas

a buscar fogo em trapos destruídos,

sim que voa sobre a estação,

sobre o inverno que tem chegado na hora

com um  punhal entre as sobrancelhas duras.

Eu vejo vagos sonhos,

eu reconheço longe,

e olho na minha frente, detrás dos cristais,

reuniões de roupas infelizes.

A elas a bala do vinho não chega,

sua papoula eficaz, o seu raio vermelho

morre afogado em tristes tecidos,

e se derrama por canais sozinhos,

por ruas molhadas, por rios sem nome,

o vinho amargamente submerso,

vinho cego e subterrâneo e só.

Eu estou de pé na sua espuma e suas raízes,

eu choro na sua folhagem e nos seus mortos,

acompanhado de alfaiates caídos

no meio do inverno desonrado,

eu subo escalas de humidade e sangue

tateando as paredes,

e na aflição do tempo que chega

sobre uma pedra me enrodilho e choro.

E até túneis acres me encaminho

vestido de metais transitórios,

até mercearias sós, até sonhos,

até betumes verdes que palpitam,

até ferrarias desinteressadas,

até sabores de lodo e garganta,

até imperecíveis borboletas.

Então surgem os homens do vinho

vestidos de cintos roxos

e chapéus de abelhas derrotadas,

e trazem copos cheios de olhos mortos,

e terríveis espadas de salmoura,

e com chifres roucos se saúdam

cantando cantos de intenção nupcial.

Gosto do canto gutural dos homens de vinho,

e do ruído de moedas molhadas na mesa,

e do cheiro de sapatos e de uvas

e de vômitos verdes:

gosto do canto cego dos homens,

e desse som de sal que golpeia

as paredes do amanhecer moribundo.

Falo de coisas que existem, Deus me livre

de inventar coisas quando estou cantando!

Falo da saliva derramada nos muros,

falo de lentas meias de rameiras,

falo do coro dos homens de vinho

golpeando o ataúde com um osso de passarinho.

Estou no meio da canção, no meio

do inverno rolando pelas ruas,

Estou no meio dos bebedores,

com os olhos abertos em direção a lugares esquecidos,

ou lembrando-me do luto delirante,

ou dormindo em cinzas abatido.

Lembrando noites, navios, sementeiras,

amigos falecidos, circunstâncias,

amargos hospitais e meninas adolescentes:

lembrando a onda que bateu na rocha,

com um adorno de farinha e espuma,

e a vida que se faz uma em certos países,

em certas costas sozinhas,

um som de estrelas nas palmeiras,

um golpe de coração nos vidros,

um trem que cruza o escuro de rodas malditas

e muitas coisas tristes desta espécie.

A umidade do vinho, nas manhãs,

nas paredes, muitas vezes, mordidas por dias de inverno

caindo em mercearias definitivamente solitárias,

a essa virtude do vinho chegam lutas,

e cansados metais e surdas dentaduras,

e há um tumulto de acusações rotas,

há um furioso pranto de garrafas,

e um crime, como um chicote caído.

O vinho crava seus espinhos negros,

e seus ouriços sombrios passeia,

entre punhais, entre meias noites,

entre roucas gargantas arrastadas,

entre cigarros e torcidos cabelos,

e como onda do mar sua voz aumenta

uivando pranto e mãos de cadáver.

E, então, corre o vinho perseguido

e seus odres tenazes se dissipam

contra as ferraduras, e o vinho silencioso,

e seus tonéis, em feridos navios onde o ar morde

rostos, tripulantes de silêncio,

e o vinho foge pelas estradas,

por igrejas, incluindo carvões,

e se caem suas plumas de amaranto,

e se disfarça de enxofre na sua boca,

e o vinho ardente entre as ruas antigas,

buscando poços, túneis, formigas,

bocas de tristes mortos,

por onde vai o azul da terra

e onde se confundem a chuva e os ausentes.

Ilustração: www.carrishoteles.com